Del cuaderno de hojas de fumar: lo que tú eres.

Eres una ciudad de calles vacías y nocturnas,

de extraños habitantes que sonríen tras una máscara

de polvo y tristeza.

Eres cada uno de sus pasos, perdidos, drogados...

Estancados en un tiempo, también él mismo, estancado.

Eres sus murallas caídas, que no derribadas,  por el peso, 

que no el paso, del tiempo.

Eres el silencio que la gobierna, su pasado

y su futuro maldito,
un futuro de despertador de madrugada.

Eres los ojos que la observan, escondidos,

moribunda y muerta.

Así.

La hora que pasa, el minuto que huye, 

esa eres tú.

L'homme est à inventer chaque jour. 

Jean-Paul Sartre