Del cuaderno de hojas de fumar: lo que tú eres.

Eres una ciudad de calles vacías y nocturnas,

de extraños habitantes que sonríen tras una máscara

de polvo y tristeza.

Eres cada uno de sus pasos, perdidos, drogados...

Estancados en un tiempo, también él mismo, estancado.

Eres sus murallas caídas, que no derribadas,  por el peso, 

que no el paso, del tiempo.

Eres el silencio que la gobierna, su pasado

y su futuro maldito,
un futuro de despertador de madrugada.

Eres los ojos que la observan, escondidos,

moribunda y muerta.

Así.

La hora que pasa, el minuto que huye, 

esa eres tú.

L'homme est à inventer chaque jour. 

Jean-Paul Sartre

En el camino de los días sordos (aviso número 1).

La vida son dos días, dicen. Yo te digo, no. No son dos días.
    La vida son dos mañanas de invierno.
        Una llueve.
            La otra no quieres comprobarlo.

    Ha llegado la hora de dar voz a los que nunca la tuvieron. La hora de dar la palabra al que apenas tuvo pan que llevarse a la boca. Ha sucumbido el tiempo del silencio y hay que celebrarlo. 
    Celebrémosnos sin dilación porque así somos y así seremos; al fin y al cabo, es al borde del abismo donde mejor se baila.

Javier de Pablos.